En Baires, el certamen tendrá lugar en el Museo de Arte Latinoamericano de Buenos Aires (Malba), donde se presentarán -entre otras- Belle Epine de Rebecca Zlotowski (Francia), Nostalgia de la Luz de Patricio Guzmán (Chile), Color Perro que huye de Andrés Duque (Venezuela), Curling de Denis Cotê (Canadá), Outrage de Takeshi Kitano (Japón), Meek’s Cutoff de Kelly Reichardt (EUA) y Nènete de Nicolás Philibert (Francia). El mismo arranca esta noche con Paths of Glory (la del ´57 de Kubrick).

Cada año, se elige a una de las ciudades como la sede cabecera del festival, contando con la aparición de artistas invitados. En este caso la concurrente de honor será la directora japonesa Naomi Kawase, quien va a estar  presente en el D.F. (la sede principal) y de quien se verá una selección de sus pelis en Buenos Aires, incluyendo Henzu no tsuki, la última que realizó y que participó del Festival de Cannes. A este film se le suman Hotaru (de 2009, reversión de la de 2000), Genpin (2010) y Shara (2003) .

La programación para estos 5 días estará dividida en dos porciones. Por un lado, el conjunto de proyecciones llamado “Sección Competitiva”, con películas seleccionadas entre las presentadas recientemente en los festivales internacionales. Por el otro, nos encontraremos con la “Sección Especial”, de menor extensión y relacionada directamente con la personalidad cinematográfica que el Festival toma como invitada de honor (en este caso, las cuatro pelis de Naomi Kawase).

Finalmente, el festival entregará el Premio del Público 4+1 a la Mejor Película, que “regala” unos 20.000 euros. Dicho galardón será decidido por votación directa del público asistente a las diferentes proyecciones en todas las sedes.

Pelis Muuy interesantes

- Meek´s Cutoff. 28 de octubre. 2000 horas.

Para aquellos que no pudieron verla en el BAFICI pasado, esta es una buena oportunidad para degustar un western indie. Situada en 1845 e inspirada en un hechos reales, Kelly Reichardt nos cuenta una suerte de crónica sobre las vicisitudes de los primeros pobladores del Oeste yankie, particularmente de Oregon. Allí, una caravana formada por tres familias decide contratar al montañero Stephen Meek para que les haga las veces de guía y encuentre un lindo lugar donde ellos puedan asentarse. Confiando en su experiencia, Meek sale del camino y agarra por un atajo. Lamentablemente, o no, se pierden. Listo el pollo: bardo.

- Outrage (Autoreiji). 29 de ocubre. 2000 horas.

La última peli del groso de Takeshi Kitano, más conocido por el samurái ciego revoleador de sangre a mansalva: Zatoichi. Esta vez nos trae una historia de yakuzas, la cual ya fue presentada en el pasado Festival de Cannes. Aquía la cosa es más básica. Una banda de rebeldes dentro de la mafia nipona comienza a descontrolar, complicándole la existencia al clan más poderoso de Tokyo. Otomo, personaje principal (e interpretado por Kitano), y su propia banda de rufianes serán los encargados de arreglar la situación y mantener el status quo.

- Shara. 30 de octubre. 1730 horas.

No es la más reciente de Kawase, pero es la mejorcita. Para ir cerrando el domingo y definitivamente clausurar el bajón que provoca este día, tenemos una película que cuenta la amargura de una familia que ha perdido a uno de sus hijos. Un día de verano, en una festividad típica japonesa, dos hermanos gemelos se pegan una carrerita a ver quien llega primero a casa, pero uno de ellos nunca arriba a destino.

Foto crédito de Universo Retro

El evento arrancó el 21 de octubre, y la idea era ir el sábado 22 por lo cual ibamos a poder contar con la reseña de quienes asistieran el día inagural, a través de la página de Facebook dela expo, para así poder comenzar a imaginar con que nos íbamos a encontrar.

Es tiempo tal vez, a modo introductorio, de revelar una interna de la redacción. Franca, detractor del personaje del encapotado no solo anunció su negativa a ir a la exposición, sino que auguraba un fracaso estrepitoso vaticinando que el evento iba a ser apenas una reunión de gordos comiqueros en un departamento de 2 x 2. Yo, en cambio, fiel creyente del mito del murcielago, me negué a rendirme al prejuicio, manteniendo intacta mi voluntad de acudir.

Llegado el sábado 22, y previo a dirigirme al lugar, entré en la página oficial de Facebook del evento para interiorizarme sobre las sensaciones que había despertado en la gente el dichoso día inaugural. Y lo cierto es que los comentarios predominantes eran demoledores y anunciaban un escenario peor al predicho por Franca.  Se criticaba que haya sido en un hostel, que se podía observar a los residentes en paños menores , que había olor a pata, que no había dibujos originales, que solo había impresiones de Internet, que era una fraude  y demás. Se llegaba a plantear la idea, mitad en broma, mitad en serio de formar un grupo  para iniciar acciones legales en contra de los organizadores por estafa y demás cuestiones.

Gran muñeco del Joker

Tales críticas resultaban intimidantes. No voy a mentir, tengo una opinión formada del comiquero histérico medio por lo cual todo lo que hablaba de estafas, de falta de presencia de artistas internacionales y cuestiones referidas al “yo lo hago mejor”, lo tomaba con pinzas. La histeria es algo que adorna al fandom y parte de su encanto.

Sí me sorprendían los comentarios sobre los olores o lo espeso del ambiente porque es algo con lo que se suele convivir en el espectro comiqueril sin mayores sorpresas. Por lo cual debía ser bastante exótica la cuestión como para que despierte tantas referencias al tema.

Pese a todo, la voluntad de acudir se mantuvo inalterable y a dicha experiencia nos embarcamos junto con 3 sujetos que no adquieren status como para ser mencionados por su nombre de pila por no pertenecer a la redacción de la página y por Eka, de recordada e injusta cruzada anti true blood en este mismo espacio.

Arribamos al lugar donde se celebró la expo a eso de las 18:30. Nos encontramos con una puerta de madera cerrada con un flyer pegado. Intrigante.Digno del Acertijo, groso.

El lugar efectivamente era un hostel, nos abrieron la puerta luego de tocar timbre, entramos, y llegó la hora de la verdad.

Apenas ingresamos nos cobraron la entrada ($ 15) y nos dieron el correspondiente ticket, de muy buena calidad y que sirve como un grato souvenir junto con una postal. Con la cuestión de la postal sin embargo corresponde abrir un punto de interrogación. No sabemos si las mismas venían con el valor de la entrada o si por el contrario nos choreamos un par de ellas por error,  dado que no todos recibieron una.  Pero bueno, ante la duda, le damos el punto a favor a la expo.

El lugar no era grande, es cierto. Había un hall principal donde se exhibían impresiones de dibujantes internacionales (sacados de Google, verdad, pero en buena calidad) y además había algunas muestras de dibujantes locales. Todas las paredes que formaban parte del evento estaban decoradas de esta manera.

Había tres puestos de venta. En uno se vendían comics y las cartas de Universo Retro, en otro solo historietas y en un tercero DVDs con películas y series del universo DC en general y particularidades de Batman como la celebrada película de “El Regreso a la Baticueva”. El material fílmico que se vendía era pirata. Y esto para mi es lo más criticable de la exposición. Me parece que a la hora de armar un evento de estas características, la venta de material no original es una línea que no debe cruzarse porque atenta necesariamente contra la jerarquía de la misma.

Se entiende lo de las impresiones que servían de decoración, pero vender DVDs copiados necesariamente mancha el carácter genuino que un evento de esta naturaleza debe tener. El mismo puesto, vendía además, remeras.

El sector principal de la exposición se completaba con una vitrina donde se exhibían figuras de acción del universo Batman que eran la envidia de todos los asistentes. Adornaban también el citado sector principal, 3 maniquíes de los personajes de Batman, Robin y Batgirl de la recordada serie de los 60.

La expo se completaba además con una habitación en donde se proyectaban películas y dibujantes hacían “Batmans” para la gente y caricaturas, pagas en este último caso. Existía además otro ambiente en donde se pasaban películas en este caso animadas del universo Batman. Esto último al menos por lo que pudimos constantar al recorrer el lugar.

Se respiraba un clima de buena onda general, se notaba que era una reunión de gente que con los recursos que había, trataba de darse un gusto. Había un clima de celebración que era adornado por la presencia de algunos cosplayers que le dieron más color al evento.

Con Selina Kyle

Mientras recorrimos el lugar nos topamos con Catwoman, Harley Quinn, Two Face, El Gaucho, Alfred , y 3 “Batmans” de distintas épocas. Todos con buena onda y prestos a sacarse fotos con los concurrentes del evento.

No voy a mentir, la timidez  ”obelixiana” que me invade en esta clase de situaciones atentó contra mi destreza social a la hora de intentar lograr recuerdos fotográficos con los cosplayers que sirvan de memoria de lo que consideraba un día histórico.

Es allí donde Eka tuvo a bien oficiar de intermediaria y permitió que un humilde servidor pueda llevarse un par de fotos y un dibujo que de otra manera no me hubiese animado a pedir. Solo por eso, se perdona el artículo bardero que acompañara la presente exposición.

A la hora de formalizar una conclusión de todo lo vivido en la primera Expo Batman Argentina, mi balance es totalmente positivo. El único punto realmente criticable a mi entender es el de la venta de material pirata, no por una cuestión puritana, sino por el hecho de que necesariamente le saca calidad al evento.

Sobre todas las otras cuestiones que aparecen como criticables en muchas de las opiniones que se leen en Internet , creo que corresponde hacer una gran relativización. No me parece indignante que se exhiban impresiones de de la web cuando las mismas, de buena calidad, estaban bien distribuidas por todo el lugar y servían de correcta y atinente decoración. El hecho de que no haya habido ningun stand de venta de los pesos pesados del medio no me parece que sea necesariamente algo que empañe el evento. La idea , y eso era lo que se respiraba, fue hacer una gran reunión para celebrar el personaje y se logró crear un clima donde se respiraba Batman. No se observó, por lo menos el día que hemos concurrido, ninguna de esas cuestiones de “mal gusto” que muchos criticaban en Facebook como es el de gente “resacosa” o con “olor a pata”.

El no contar con grandes cosas para comprar a nivel comic no colisiona necesariamente con esa idea de celebración  Si, se notó la ausencia de merchandising del personaje para  adquirir, pero no creo que eso sea algo fácil de conseguir desde el lugar donde se hizo la exposición.

Imagen que claramente invalida cualquier artículo de la redactora que sea contrario al tono de buena onda que tiene la presente cobertura.

Los puntos positivos en cambio, son los que a mi entender se imponen y deben rescatarse. En primer lugar, se pudo armar un espacio, chico o grande, donde todo estuvo destinado a Batman. Bueno, esto era obvio. Pero lo rescato en el sentido de que por fin se pudo encontrar un lugar, por lo menos enla Capital Federal, donde se sostuvo por si mismo  un evento vinculado al Comic Americano. Y esto no va en desmedro de géneros como el manga, que son los que en la actualidad sostienen la mayoría de las convenciones, pero como fan del género me gustó tener por fin un día y un lugar que pude sentir 100% propios.  Ello no obsta a la validez de eventos como Animate que también tienen su onda, pero hacia mucho que no se daba la posibilidad de disfrutar de algo puro del género (como si ocurre con lo referente al manga, donde es facil encontrar eventos exclusivos del mismo). Lo dicho, por lo menos en referencia a la Ciudad de Buenos Aires.

Es también muy loable el resultado al que se llegó a partir del lugar donde se partió. El evento no fue organizado por ninguno de los “tanques”(si es que tenemos tanques hoy por hoy) del medio ni contó con el apoyo de sponsor alguno. Fue algo armado por fans para fans y para gente con ganas de pasar a ver algo diferente. Y sin embargo se logró  crear un gran clima y una exposición más que digna. Seguramente que si la expectativa era encontrarse con algo que redoble la apuesta de eventos como Animate, la misma jamás pudo haber sido satisfecha.  Pero en tal caso, el error es de quien pone tal peso a un evento como este, que no contará con las últimas novedades de Editorial Planeta ni con el número 27 original de Detective Comics, pero regaló mucho espíritu amateur, ganas, buena onda y Batman!

Luego de dos semanas más o menos de idas y vueltas, nuestro compañero editorial, Pedro Rabinovich, nos convenció de asistir a una exposición referida solamente al caballero de la noche, y con eso no me refiero a Guillermo Coppola (si ya sé, me quede antigua, pero es que no sé quién vendría a ser el Guillermo Coppola de hoy en día) sino al Hombre Murciélago, mejor conocido como BATMAN.

Si, era una exposición sólo de Batman. Se preguntarán que hacia yo ahí, la verdad es que no tengo idea, porque yo de Batman no se mucho, pero se ve que antes que ponerme a leer a Bourdieu para la facu, prefiero asistir a este tipo de convenciones, por lo menos para reírme de la gente que asiste a las mismas.

Lo más raro es que no me reí para nada de la gente, es más, las pocas personas que asistieron le pusieron onda, creo, porque la verdad es que no me fije mucho en la gente, lo ideal en este tipo de lugares es no hacer contacto visual con los desconocidos, porque si me agarran para debatir, cague.

Igualmente estoy desordenando todo el texto. Creo que lo primero que debería hacer es hablar del lugar.

Expobatman, como se llamaba el evento, estaba alojado hostel del centro porteño bastante venido a menos, hay que reconocer. Estaba muy sucio y era muy oscuro. Yo no tengo problemas con habitar hostels pero ese era un asco. El lugar consistía en un primer piso con un patio cerrado en el centro. Este patio era el corazón de la convención. En el mismo había dos o tres stands que vendían cartas Magic o algo así con superhéroes que no tenían nada que ver, es decir, mezclaban a Marvel con DC cosa que nuestro amigo Pedro debe haber odiado, estaba Shazam (A.K.A aparentemente Captain Marvel) con Aragorn (BIG WTF), que se yo, no entiendo nada. También había otros con remeras con una cosas muy raras, loco! Había remeras con el murciélago, logo emblemático de nuestro enmascarado que tenían dentro el logo de otros superhéroe, no sé si lo hacían para ahorrar tela y venderte dos cosas al precio de una pero me pareció estéticamente horrible, creo que es hora que el negocio de la venta de remeras de merchandising mire un cacho para el norte e imite ese tipo de diseño y no uno de made in taiwan, pero de nuevo, no soy experta en este rubro.

Aparte de los stands estos había como una exposición de juguetes de BATMAN, que, la verdad, que quieren que les diga, eran solo juguetes, que se yo, no había nada extraño salvo el hecho de que no sé qué patético ser tiene 200 muñecos del mismo personaje, tipo, no te alcanza uno sólo? (Nota de la R: Franca tiene como quince Darth Vader y va a odiar mi comentario) [Nota del CEO: no son quince Darth Vader, es un museo internacional de Darth Vader, hablemos con propiedad] como sea, la verdad que cobrar 15 pesos por ir a ver juguetes con los cuales ni siquiera puedo jugar me parece un afano.

Una última cosa engalanaba el centro de la convención, aparte de un busto de William Shakespeare que no sabemos porque poronga estaba ahí, había tres horripermosisimos [Nota del CEO: o_0 wtf??] maniquíes disfrazados de Batichica , BATMAN gris tipo Adam West y Robin de amarillo, porque por lo que me entere Robin cambio de traje un par de veces (ya era sospechoso que alguien gay no modernizara su vestuario de vez en cuando) lo mejor de todo no era la pedorra calidad del disfraz (todos en esta revista acordamos seguramente que mi mamá me hace mejores disfraces) sino el llamativo BULTO que tenían tanto Batman como Robin, eran enormes y medio deformes, como si tuvieran granitos porque estaban como rellenos de papel. Es decir, gente de Expobatman, apreciados organizadores, no era suficiente que tengamos que pasarnos la tarde en ese hostel roñoso como para que también rellenen de manera tan efusiva unos bultos de colores estridentes? Era necesario? Estaban de esa manera tratando de demostrar aquello que no tienen ustedes? Por qué se les ocurrió hacer algo de tan mal gusto!!! Júrenme solemnemente que no lo harán nunca más!

La foto ha sido digitalmente modificada para preservar la identidad de los individuos que aparecen en ella. El de la izquierda es el Pedro

Aparte de los Batibultos no había mucho más: las paredes estaban forradas de dibujos retratando a nuestro héroe y otros personajes del comic de diferentes maneras y con diferentes estilos, hay que reconocer que muchos de los dibujos eran de una muy buena calidad y me llamaban la atención. En algunas habitaciones del lugar (no puedo creer que en un momento tipo, me senté en un asiento sucio y roto de ese lugar) pasaban las películas de nuestro héroe o había dibujantes, aparentemente conocidos (resulta que yo fui re pancha a pedirle al dibujante de Cazador, que no sé porque mierda estaba ahí, a dibujarme un Batman sin tener idea con quien estaba hablando) que te hacían dibujos o gratis o por 10 pesos. Supongo que si hubiese sabido quienes eran o si eran importantes, les habría sacado mejor provecho y cualquier mierda que me hubiesen dibujado, estaría hoy en una subasta de mercado libre, pero bue, no me avive.

Para finalizar mi relato, debo decir que se suponía que iba a haber un concurso de cosplay pero no sé qué onda paso porque la verdad es que no había muchos disfrazados, había una Gatúbela, una Harley Queen o como se escriba, dos de las quizás 6 mujeres en el evento contándome a mí. Un dos caras panzón con una esposa con anteojos gatunos, un pequeño Guasón que estaba mal hecho porque tenía el maquillaje del guasón de Heath Ledger y el traje del de Jack Nicholson (es decir, señora mamá, si va a hacer pasar por el ridículo a su hijo, por lo menos hágalo bien) y cuatro Batman, unos grises topos y dos del Batman ese adolescente que daban en Cartoon Network en alguna época, que, se escondían el bulto o eran mujeres sin tetas porque esos si deberían haber necesitado del relleno de papel de los disfraces pedorros que decoraban el lugar.

En conclusión, se rescatan algunas poquitas cosas como la onda de la gente o los dibujos pero en general dejo bastante que desear. No me siento mal porque con amigos se disfruta, no gaste mucho y no tuve que leer a Bourdieu así que diría que salí ganando pero no sé si iría nuevamente a esa convención. Quizás cuando hagan una sobre vampiros donde pasen maratón de crepúsculo, vuelva.

Finalmente, logro entrar. Sin embargo, mi epopeya no culmina con esta proeza. Preciso encontrar a un anteojudo medio colorado y medio pelado también. Obviamente, los teléfonos móviles dejan de funcionar cuando semejante multitud pretende usarlos en un radio de 200 metros al a redonda (dato no menor, que debiera tenerse en cuenta frente a posible invasión alienígena). Para colmo de males, Guasones está tocando – por suerte – sus últimos dos temas. Gracias a la divina providencia identifico a mi acompañante. Me ubico en mi asiento, mientras un cocacolero me empuja y pisotea un rato. La banda soporte se retira del escenario y los plomos comienzan a organizar todo para la principal.

2110 horas. Las luces se apagan. Clapton aparece en escena. Con muchas ganas pretendo pensar que arrancará su show con Bad Love, pero no fui atinado. El músico inglés de 66 años camina lentamente al centro del modesto escenario en el que se para y comienza a tocar su guitarra  siguiendo los doce compases del blues. Lo acompaña un grupo pequeño: bata, bajo, teclado y piano, y dos coristas.

- I’ve got the key to the highway. Billed out and bound to go. – canta don Eric mientras toca su Stratocaster celeste.

De esta manera comienza, lo que sería una suerte de declaración de principios. 16 temas después, y casi dos horas de recital, indicaron que el tipo vino a tocar blues. Contradictoriamente, o no,  se olvidó de su último disco (Clapton -2011- ), a excepción de un tema: When Somebody Thinks You’re Wonderful, y se la pasó tocando sus clásicos de siempre del blues y sus más afanados hits (menos Bad Love, lastima).

Alguna vez Joe Perry, de Aerosmith, escribió una canción intitulada Let the Music do the Talking. Clapton adhiere 100% a esta teoría. Exceptuando un “good night” al inicio del show o un entusiasta “thank you” al finalizar cada tema, Eric se mantuvo callado. Este año lanzó un DVD en vivo: Play the Blues Live from Jazz at Lincoln Center, con Wynton Marsalis, en el cual realiza un set super New Orleans. Allí, antes de presentar Layla, se mandó un discursito donde indicó claramente su descontento a la hora de interactuar con el público. Él prefiere tocar su guitarra. Y lo hizo de manera excepcional con una banda en igual nivel.

Armado más para un teatro que para un estadio como el de River, el grupo que acompañó a Clapton contó con Willie Weeks en bajo (un afroamericano confundible con el legendario: Nathan East), en batería Steve Gadd, teclados Tim Carmon, Chris Stainton en piano y dos hermosas coristas: Michelle John y Sharon White ¿Qué es lo rescatable de estos muchachos? Que cada uno en su lugar la rompió. Con temas que no bajaban en su duración de los 5 minutos, cada uno se lució en solos interminables. Un pianista que no dejaba espacio sin rellenar, dando unas 15 notas por compas, más o menos. El bajo y la batería que fueron un reloj suizo, y las coritas que metían miedo cuando cantaban: “I shot the sheriff, but I didn’t shot the deputy”, alcanzando a unos agudos impensables. Aunque, también, destacándose por sobre el resto, las locuras del pseudo Minimoog que tocaba Carmon.Key to the Highway, Hoochie Coochie Man, Tell the Truth, un set acústico con Driting y Nobody Knows You When You’re Down And Out, un Layla marchoso, Wonderful Tonight (sin JAF, otra lastima), Before You Accuse Me, Little Queen Of Spades (en el que mi compañero lloró), Cocaine y Crossroads. Demasiadas emociones juntas, y eso que no es la lista completa ¿Qué fue lo mejor de la noche, entonces? A mi entender: Old Love. Cuarto tema y entré en transé. Simplemente la piel de gallina, los pelos de punta. Esa tensión contenida, ese: “perra me arruinaste la vida, pero aún te quiero”. Eso, es lo que demostró Clapton, dando una clase de cómo tocar la guitarra. Con una terrible furia contenida, pero a la vez con claridad absoluta. Sabiendo que es lo que tiene que hacer, después de haber tocado el mismo tema 800 millones de veces, pero dejándose llevar y dándole un toque diferente y único. Donde los solos ya desde la versión original -la de estudio- eran importantes, y en donde los cuales dividian al tema en dos claras secciones. Quienes recuerden el Unplugged largarán un lagrimón al rememorar lo que hizo allí Chuck Leavell. Pero aquí el tecladista (Tim Carmon) no se quedó atrás y se mandó una fumata importante de delirio artístico, doblándole la apuesta al propio Clapton.

En resumen, fue una noche redonda. Tranquila. Sin pogo en River. Pero con mucha emoción,  sentimiento y personalidad. Es decir: con mucho blues.

]]> http://grupomuu.com.ar/2011/10/18/clapton-en-baires/feed/ 0 http://grupomuu.com.ar/2011/09/29/pepsi-music-2011-vol-2-todo-eso-que-no-fue-katy-perry-el-dia-de-katy-perry/ http://grupomuu.com.ar/2011/09/29/pepsi-music-2011-vol-2-todo-eso-que-no-fue-katy-perry-el-dia-de-katy-perry/#comments Thu, 29 Sep 2011 13:30:36 +0000 El Pedro http://grupomuu.com.ar/?p=2275  

El día 27 de septiembre, acudí junto a Franca a una jornada del Pepsi Music 2011 cuya atracción principal era la presentación de la cantante norteamericana Katy Perry. Como el ya relató en su reseña del show principal, la fecha festivalera distaba de lo que se puede considerar nuestro target, pero ello para nada le quitaba interés a la empresa que nos ofrecía la posibilidad de escuchar música al aire libre en un día de semana. Y eso, nos entusiasmaba.

Y además no pagamos entrada. Shana Tova.

El evento se realizó en GEBA, un lugar al que ninguno de los dos había tenido la oportunidad de concurrir antes. Si bien es bastante más pequeño que algunos de los lugares elegidos para festivales a los que hemos asisitido en otras oportunidades, debo decir que se ofrece como una alternativa bastante interesante para la realización de este tipo de eventos en el contexto que hoy nos invade. Esto es ,el de un Macri insoportable, viejas rompe bolas, y un Scioli encajándote el estadio de La Plata por donde no te entra.

El club cuenta con una pequeña cancha de basket al aire libre en la entrada, en donde se armó el llamado escenario 3, protagonizado por bandas más pequeñas, ganadoras en su gran mayoría de un concurso armado por la organización del evento.

A su vez, pegado a este sector, se encuentra el ingreso a un estadio también descubierto y  bastante mas grande, en el que se armaron el escenario principal y el escenario secundario. En este último, tocó la primera de las bandas que llegamos a ver.

Infierno 18 arrancó su show a eso de las 17: 50 pretendiendo darle una impronta “pop punk” al asunto, que resultó siendo más bien un “pink punk”. Recuerdo haber presenciado algunos shows de esta banda hace unos años atrás, cuando eran prácticamente unos niños y hacían sus primeras armas en la escena.  Puntualmente me acuerdo de haberlos visto en aquel glorioso Quilmes Rock del 2003 (Fecha de Die Toten Hosen y Attaque conjunta) que inauguró la nueva etapa de festivales capitalinos y de algunos shows playeros en el 2005, donde incluso me regalaron uno de sus discos, “Efecto Secundario”.  Aquel que tenía temas como “Chiko antisocial”, “Paren de Matar” y “Prueben que bueno es el Señor”. Pero recuerdo que de ese disco, en particular, me causaba simpatía la canción “Una Historia Normal”, que en su letra decía cosas como “Las chicas lo invitan a bailar esa mierda de cumbia, ellas no entienden nada de lo que a el le gusta” o “El no usa entupidos peinados, ni tampoco se viste con tapados, a el le gusta el punk rock”. Que prosa Soldán!.

Después les perdí la pista, y ayer tuve la oportunidad de topármelos de nuevo un lustro después.

Y lo cierto es que desbarrancaron. Y no es porque ahora sus shows sean más melosos que los de Airbag.  Sino porque el bajista nos hinchó las pelotas durante el transcurso del set de una manera que creíamos insuperable (luego llegaría el DJ Skate Scott o algo asi). La insoportable pose soberbia de este sujeto, solo era superada por su caradurez. Vestido con un chupín con cortes en las rodillas, y calzándose un bajo rosa, no paró de provocar a la gente que no se acercaba a ver el show al grito de “putos”.  Acto seguido la banda entonaba temas que melódicamente eran una copia grasa de Blink con un contenido desde la lírica digna de un Luis Miguel con sobredosis de anfetaminas por lo berreta y de dulce de leche por lo meloso.

Luego vendría el bajo rosa y el resto de la pose.

A continuación hizo su presentación en el escenario principal Deborah Del Corral. Vimos el show por arriba, pero fue una cosa bastante prolija. Franca estaba bastante insoportable porque le pegó la melancolía por lo que el sentía una reminiscencia a sus épocas de Montaña Rusa (Franca era gay de niño). Horas después y ya en la vuelta, Eka, autora del polémico artículo sobre True Blood, le haría notar que nada tenia que ver la cantante con aquel ciclo televisivo, por lo que se le pasó un poco el furor.

Igualmente, la artista no fue merecedora de ninguno de los bardeos inmaduros que solemos regalar en este espacio.

La siguiente banda en aparecer a escena y ya de vuelta en el Escenario 2 fue Virgin Pancakes. Esta, tiene la peculiaridad de ser encabezada por una de las ex Bandana, ya 10 años después de ese furor que saturó a los redactores de esta página en la época del secundario. Lo único que habíamos escuchado de “Virginia”, es que había migrado al punk californiano abandonando todo parecido con su banda inicial.

Nada que ver por lo menos con lo ofrecido ayer, que giró en la órbita de lo “electro”. O algo asi.

El atuendo elegido por la cantante tiró por la borda toda atención que uno podría prestarle a la música ofrecida,y también acabó con cualquier evocación inocente a la bandanesca era. Si, hay que decir, desde el desconocimiento total de la escena de aquel día, que esta banda generó una considerable atención entre el público, lo cual debe tener su mérito ya que la prioridad imperante en el grueso de los asistentes se centraba en asegurarse un buen lugar para ver a Katy Perry.

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La jornada también ofreció sets que en lo particular no nos atraparon demasiado y escuchamos muy de fondo mientras nos quejábamos por el precio de los hamburguesas como es el caso de “No Lo Soporto”, “Fidel” y de “Natalia Kills”. Esta última, artista internacional que la gente celebró y a nosotros nos dejó incrédulos por lo aburrido que nos pareció lo poco que vimos y por la ignorancia de no saber quien corno era. Esto último, el desconocer un artista internacional que encabeza uno de los turnos de prime time de un festival, es algo prácticamente imperdonable para el burgués virtual moderno y deberá ser corregido para otra oportunidad.

Una línea aparte, y siempre manteniendo el espíritu de objetividad que adorna este artículo, merece Flavio, de quien huimos desesperadamente cuando comenzó a tocar para ir a sentarnos a un banquito a observar durante varios minutos una cancha de tenis vacía, la cual preferimos sin dudar.

En síntesis, fue una jornada donde tuvimos la oportunidad de merodear una escena a la cual no estamos acostumbrados, pero que nos permitió conocer un nuevo lugar para nosotros a la hora de hablar de recitales. Algo peculiar de GEBA es que se puede ver al tren pasar de fondo por detrás de los escenarios, eso no me pregunten por que, me parece que está bueno.

Y por sobre todas las cosas,  vimos música un martes y eso nos pareció copado.

No, no quiero recaer en la artificialidad de decir “hizo un repaso de sus hits” y cosas así. Mucha gente, por más que esté en la misma situación de ignorancia pop en la que me encuentro, lo va a hacer mejor. Por eso me veo obligado a cambiar de recurso, incurriendo en lo que podría acercarse más a una observación participante, aunque desconozco cuáles serán los resultados.

Podría comenzar estableciendo que El Pedro y yo estuvimos en la fecha del Pepsi Music menos El Pedro y yo. Más allá de que mi compañero quizás se pudo vincular con alguna banda punky que tenía escuhada (su experiencias serán volcadas en un artículo el día de mañana), la sensación general de este staff era de pura desubicación. No sabíamos dónde estábamos, so sabíamos a quién escuchábamos. Lo único que sabíamos es que estábamos rodeados de quinceañeras.  Y más allá de cualquier fetiche producto del imaginario masculino, hay un problema: las quinceañeras gritan. Gritan mucho.

Habiendo pasado por varios recitales en mi vida, he presenciado y participado en diferentes rituales del vivo: he saltado, cantado y gritado, he golpeado a gente en medio de un pogo, he perdido zapatillas, las he vuelto a encontrar, he tenido la cara pintada como Gene Simmons, me he sumergido en mareas humanas moviéndose de formas misteriosas, y he visto a varios desubicados tirar botellas a los artistas, he aplaudido a algunos de ellos. Pero nunca tuve la oportunidad de ver en vivo a 10mil adolescentes gritar al unísono en frecuencias inimaginables.

Y gritaban solo por la estrella de la noche.

Cuando las 21:15 auguraban el comienzo del show de Katy Perry (y  la puntualidad  del festival lo parecía confirmar) aparece en escena un DJ que se hace llamar Skeet Skeet. El individuo, de origen californiano según sus propias declaraciones, comenzó a agitar al público. Pero lo que parecía ser una presentación de la cantante derivó en un set de unos 35 minutos con música de bandeja. Ahora bien, el prejuicio que me llevó a suponer que DJ Skeet Skeet era un mero maestro de ceremonias fue origen de mi sorpresa al ver que el público aparentemente no se sentía estafado al ver que un chabón se comía más de media hora de un recital, pasando música grabada. Las adolescentes gritaban igual.

El preámbulo fue fastidioso para todo aquél que esperaba ver mujeres bailando con ropa sexy, pero luego de un interminable remix del tema de Dirty Dancing por los Black Eyed Peas, y otro de alguien llamado Adele, que supuestamente mucha gente conocía, el vestido azul de Katy Perry apareció en una plataforma elevado sobre el escenario y comenzó el furor en serio.

La psicodelia de dulcería que se presentaba como entorno escenográfico sentó el contexto propicio (y supongo sumamente estudiado) para el coqueteo de la artista. Constantemente Katy Perry juega con la tensión entre la inocencia y la transgresión: el rostro angelical y los modos aniñados provocan un extraño contraste cuando el perfil pasa a ser más de pin-up. El espectáculo no deja de aparecérseme como opuesto al barroco glam de Lady Ga Ga. La autora de Poker Face es violentamente directa, se impone en el escenario corporal y estéticamente; Katy Perry no, ella provoca, juega una suerte de tira-y-da, básicamente es una histérica.

La construcción del personaje deviene en efectiva. Más allá de tener encima una puesta en escena muy cuidada, con una importante impronta de lo teatral, la artista vende la necesaria dosis de rebeldía (una rebeldía políticamente correcta podríamos decir) como para comprar a la masa de quinceañeras gritonas. Y ta bastante buena como para comprarnos a nosotros.

El show fue corto para lo esperado en una visita internacional (poco más de una hora, sin contar el tiempo que se comió el DJ) aunque el público no pareció verse demasiado afectado por eso.  Las 15 mil personas que acudieron al estadio de GEBA vibraron y sacudieron pelucas azules disfrutando cada uno de los temas que entraron en la setlist reducida. Los picos de griterío cuando Perry abusaba del típico discurso demagógico del que peca la mayoría de artistas extranjeros no hacían más que dejarnos un poco asustados. Éramos dos tipos, uno con una remera de Batman y el otro con una de los Kinks, atemorizados por una horda de adolescentes saltando a nuestro alrededor. Pero aun así no le escapamos al suceso: sabíamos que teníamos una responsabilidad para con este espacio, pero no puedo negar que el hecho de que haya sido un espectáculo entretenido colaboró con nuestro valor. Aparte, la cuestión de que estábamos lo suficientemente lejos como para imaginarnos a Zooey Deschanel cantando en cada uno de esos vestiditos tampoco jugó en contra, no no.

Fotos: Rock and Pop y La Voz

Hace unos años discutía con un amigo sobre la campaña publicitaria del BAFICI que llegaba esos días, la del “si no es para vos, no es para vos”.

httpv://www.youtube.com/watch?v=tKPqTK4DFz8

Él planteaba que no era lo más apropiado que el Gobierno plantee una campaña de difusión de corte exclusionista apuntada solo a “jóvenes cool”. Yo, más parado en el lugar del marketing decía que si al festival hay que venderlo, no queda otra que apuntar violentamente al target que lo va a consumir. Hoy recordaba este debate cuando leía un artículo en Cines Argentinos donde Sir Chandler planteaba que “está claro que el BAFICI es “popular” en el correcto sentido de la palabra” y esa frase me quedó dando vueltas por la cabeza.

Aparece el debate de si el Festival es o no popular, y por supuesto el debate de qué es lo popular. No me quiero meter demasiado profundamente en el tema, si alguno quiere lo debatimos en lo comentarios, pero si quiero dejar en claro mi postura: un festival que proponga una sección de “Visiones radicales desde China” de popular no tiene nada.

Perfecto, se vendieron 200 mil entradas en 10 días, eso es mucho (no tanto como Avatar, pero bueh). Se movieron 80 mil personas en los eventos gratuitos, eso también esta más que bien. Es claro que hay un público importante para el cine independiente (después también debatimos bien qué es el cine independiente si quieren) en Buenos Aires, pero nunca se me ocurriría decir que el cine independiente tiene algo de popular. Se podría decir que mirando los números es medianamente masivo (aunque no tan masivo como Avatar, pero bueh) pero los números no dicen nada si no miramos qué tipo de público lo consume, y a qué tipo de público está dirigido.

Volvamos al “si no es para vos, no es para vos”

httpv://www.youtube.com/watch?v=GQybBZfebtk

Mi amigo veía esos spots y los veía como algo digamos “elitista”. Y no puedo decir que estoy en desacuerdo, aunque quizás elitista no es la palabra apropiada, digamos mejor que estaban dirigidos a un público muy acotado (pónganle hombres y mujeres, de 20 a 35 años, de clase media, media alta, digamos ¿medio progres? ¿les gusta el humor absurdo? por ahí vamos) y dejaban de lado a muchísima gente que igual consumía las películas del festival. Al año siguiente la campaña siguió la misma matriz:

httpv://www.youtube.com/watch?v=gg1hMt0WGJU

Bueno, el target no está tan explícito, no es protagonista como en los spots anteriores, ¿pero cambia mucho? Me atrevería a decir que no: el tono de la comunicación es el mismo, el mismo manejo del humor, el gusto por lo bizarro son igual de fuertes, de la misma forma que el sentido de pertenencia que trata de generar en el espectador. Me parece que ambas campañas son brillantes y sumamente efectivas sobre todo porque tienen clarísimo a quién le están hablando, y más allá que nada quita que un ama de casa de 60 años vaya a ver una peli al BAFICI ¿era adecuado venderle el festival a ella?

Reitero, los spots no me parecen elitistas, sino que atacan violentamente a un público determinado. El BAFICI más allá de la creatividad publicitaria hace lo mismo. No es para todos.

¿Se imaginan si a un creativo se le ocurre hacer toda una campaña que se centre en difundir el festival en, que se yo, centros de jubilados o mejor, en escuelas de barrios carenciados? Como poder, se puede, pero ¿el festival está destinado a ellos? ¿está destinado a miembros de la UOM? Ni en pedo, porque de popular no tiene nada. El BAFICI apunta a un público urbano de clase media, media alta con una educación particular y un determinado sentido de disfrute artístico. Puede que sea masivo, pero no deja de ser pequeño burgués.

Ahora bien, acá entra mi discurso de burgués acomplejado: sabiendo que simbólicamente yo soy uno de los giles que abrazan el cubo de peluche y gritan “albinos”, las pasadas semanas me encontré mirando el programa del festival que terminó el pasado domingo y pensando: ¿Quién joraca es Marie Losier?

¿Con qué criterio se eligieron las famosas 400 películas? ¿Para quién se eligieron? Yo me leí el programa entero y quedé medio en bolas, subrayé unas 40 películas pero sin saber bien qué estaba subrayando. De las 17 que integraban el Panorama de Música solo tuve ganas de ver una sola y eso fue un llamado de atención, y encima esa que vi fue un fiasco. No se, como que me quedé con la sensación de que este año se intelectualizó todavía más el festival y no puedo dejar de verlo cada vez más lejano. Soy cada vez menos albino quizás. Y está bien, me lo pueden vender como una oportunidad para conocer directores, tendencias, movimientos, etc. que ignoro, y reforzar ese gustito de meterte en una sala sin saber que carajo vas a ver, pero vamos, un mínimo de seguridad pido (como mi iniciativa mediante facebook para pedir una retrospectiva de Rocky, que no fue del todo bien recibida) o por lo menos un poco mas de variedad en el criterio de selección de films: hay muchísimo cine independiente que no recae en el estereotipo intelectualista que está en voga en la selección de este año.

Aún así, la del Festival no deja de parecerme una iniciativa muy interesante y que demuestra que hay un nicho interesante para el cine alternativo en capital (aunque no es un nicho popular ni en pedo). Con los años se ve que se va ganando experiencia y la organización está más aceitada, hay más variedad de horarios y sedes, muchas facilidades para sacar entradas (que siguen siendo mucho muy económicas) y por suerte no son demasiado exigentes para otorgar acreditaciones de prensa ( ). Solo me gustaría un poco menos de sonobsidad en la programación, porque yo no niego que soy snob, pero con los Documentales Políticos Chinos se fueron a la re mierda.

El panorama fue oscuro desde un principio, la tormenta que sacudiría la noche de Buenos Aires ya se avecinaba entrada la tarde, y toda persona a la que trataba de convencer para que nos acompañe a mí y al Pedro a un club de comedia me preguntaba irónicamente lo mismo: “stand up argentino?”

“Sí” contestaba yo, y proseguía a mentir descaradamente: “pero no puede ser tan malo, no?”. En realidad yo era portador de los mismos prejuicios de aquellos menos ingenuos que rehusaban la oferta, pero vamos, cuando algo es verdad no creo que se pueda tildar de prejuicio. La única vez que recuerdo haberme reído en con monologuistas argentinos (excluyendo a Tato y a Pinti, que juegan en otra categoría) fue una noche en la bar de la FM Palermo, cuando los dichosos humoristas por poco se agarran a trompadas con los miembros de una banda tributo a Led Zeppelin que había hecho un set acústico previo. El cantante de la banda estaba medio tomado y empezó a bardear al que estaba detrás del micrófono. El comediante (odio como suena esa palabra en castellano, pero la prefiero a “cómico” ya que por lo menos no se anticipa falsamente a los resultados) empezó a chicanearlo y el músico se calentó. La escena fue maravillosa. Sumamente divertida. Y, definitivamente, no por los chistes. Yo estaba de parte de Robert Plant.

De todas formas proseguí con mis intentos: “pero no puede ser tan malo, no?” Sí, podía.

Llegamos empapados y cercanas las 23 al Bululú un Club de Comedia en un subsuelo de Rivadavia, y nos retiramos unas tres horas después luego de haber sonreído como mucho unas cuatro veces. En ese breve períodos pasaron por el escenario personajes como “Super Obelo” un superhéroe argentino (peor chiste: “el Ford K es el auto oficialista) “El Nerd” (peor chiste: en la lista de todas las cosas que mira por internet empieza a hablar de la pornografía y termina incluyendo la pedofilia – epic wtf!), un barrabrava que se psicoanalizaba (peor chiste: “homosexualidad reprimida puta, salí de acá”), una nena cheta (“fucking esclavo, le digo a los negros de mierda” o “soy anoréxica-bulímica, cago y meo por la boca”) y diferentes monólogos en torno a las fiestas de casamiento, o a como un tipo flaco le afanaron el culo y tiene miedo de que se lo estén rompiendo en algún lado. También hicieron el chiste del helado de concha.

httpv://www.youtube.com/watch?v=617S-m65jgA

La cuestión es que pese a la mediocridad de todos aquellos que se presentaron esa noche (un total de 7 “humoristas”, uno peor que el otro) no termino de entender como Argentina no se termina de dar por vencida y deja de tratar de copiar un tipo de humor que no le es propio. El Stand Up argentino me resulta un intento aún más infructuoso que la sit-com nacional. Y lo que más me jode es que los gerentes de programación de Telefé se dieron cuenta que la sit-com no funcionaba más y dejaron de importarla, y supuestamente los gerentes de programación son los que hacen las cosas mal, y que no tienen idea de lo que en realidad le gusta al público, y la gente del “under” si. Supuestamente los estereotipos gastados deberían aparecer por televisión y no en el lugar que debería estar renovando las categorías. Pero entonces te encontrás con que aparece una “rubia cheta” que ya se terminó de gastar en Ricos Y Mocosos y no podes creer que haya tipos todavía menos creativos que Pachu y Pablo. O aparece el “Nerd” (una mezcla del Profesor Lambetain y Godinez, del Chavo)  gritando “uhhh, ¿saben para qué uso la computadora? ¡Para jugar a los jueguitos!”. Te equivocaste flaco. Y no lo digo (como me acusó mi colega) porque me sentí tocado (yo reivindico mi ñoñez y no tengo problemas en burlarme de ella), lo digo porque me indigna ver el abuso de cosas que estaban bien en los ochenta pero que hoy se quedaron en el tiempo. No puedo terminar de entender como todos estos pibes que hacen comedia a la gorra no se den cuenta que no son graciosos, y no son creativos, por lo menos para este tipo de género. Lo único que me consuela  es que, a diferencia de los norteamericanos, no tenemos una televisión dependiente del semillero del stand up, sino estaríamos definitivamente en pelotas.

“Mejor que decir, es hacer”

por Alan Levy

prensasteps@gmail.com

ACDC es una banda atípica por muchos motivos. Nunca metieron un teclado, ni hicieron una balada, ni pasaron guitarras al revés, ni zaparon junto a Shakira en un Live Aid, ni metieron unos samplers porque quedan bien, ni editaron discos “intimistas”, ni fusionaron su música con folklores del “tercer mundo” ni cantaron en español. Ellos ofrecen modestamente otra propuesta: altísimas dósis del rock and roll más eléctrico, sucio y lascivo proveniente de las entrañas del vil y perverso infierno. No hacen declaraciones pomposas antes de los shows, son tipos altamente pragmáticos. Esto es un intento de crónica de su segundo show en la Argentina, trece años después del primero.

Ya estoy en aprietos: ¿Cómo comenzar una crónica de un show de las características de ACDC?

A la década y tercio de impaciencia se le sumó la ansiedad generalizada por las tristísimas actuaciones de los teloneros (ver nota abajo) que fueron repudiados y agredidos por un público cada vez más intolerante. De todas formas, nada opacaría el reencuentro. El escenario se llena de técnicos y comienza el show personal del plomo más copado del mundo que arenga a la monada y le dibuja una sonrisa por primera vez en la tarde. A continuación se reparten cornamentas diabólicas de cotillón que se encienden y le otorgan colorido a las cabelleras de las hard rockers que no quisieron perderse el pacto con el Demonio. La tarde caía apaciblemente, la luna llena  aparecía como preanunciando los estrepitosos aullidos de sangre que vendrían. Cero grados: ni frío ni calor, y una expectativa indescriptible. Se bajan las luces. Tiembla todo.

En la pantalla aparece una animación que sintetiza a la perfección todos los elementos de la cosmogonía de los australianos más alterados del universo. Debo decir que la estética del cortometraje animado se asemeja bastante a la línea de Kevin Altieri, responsable de Spawn y, especialmente, del video Do The Evolution, de Pearl Jam (uno de los mejores de la Historia, sin duda alguna) ¡Un momento! ¡Estoy intelectualizando todo! No da, esto es AC/DC, no pasa por aquí la cosa… Tras la animación aparece un rock & roll train gigantesco, negro e imponente. De la locomotora sale humo.

En mis largos años de conciertos en vivo, no recuerdo haber visto muchas veces a una banda que ya en su primer tema se mande de lleno por la pasarela principal como diciendo “aquí estamos”. Si había un mensaje implícito y con olor a azufre, éste no se obtenía en la reproducción inversa de un vinilo sino que aparecía fuertemente en la conciencia colectiva: “estos tipos SON el rock and roll”. De hecho, AC/DC es una de esas bandas que marcan el extremo del estereotipo rockero de una forma pluscuamperfecta: un paso más y se cae en la parodia ridícula. El infierno no es un lugar malo para estar y el tema homónimo corroboraba esta idea. Brian saludaba en español limitado y gallego. Y cuando todavía nos frotábamos los ojos: Back In Black. Demasiado bueno para ser real…

Demás está decir que por lo general, las bandas históricas y extranjeras que vienen a nuestro país suelen venir a chorear. No quiero extenderme demasiado pero los discos que vienen a presentar distan mucho de lo mejor de sus carreras. AC/DC nuevamente es la excepción porque venían a presentar Black Ice, discazo parejo por donde se lo mire. Tocaron cuatro temas, bastante representativos. Brian Jhonson hacía de las suyas entonces mostrando las dos caras de la misma moneda: el legado de las canciones de Bon Scott (“Shot down in flames” y “Dirty Deeds Done Dirt Cheap”, como claros ejemplos” y su propio legado, super reivindicado en el trueno punzante de “Thunderstruck” plagado de los notables gruñidos de Malcolm Young.  Para sorpresa de este redactor, este tema fue uno de los más pogueados de la noche. Hacia la mitad del show llegaba “The Jack”, el eterno blues de antro derrotero con unos Cliff Williams y Phil Rudd llenos de swing y un Angus que se desnudaba como una fiera frente a la masa dejando para el final sus boxers con el logo de la banda. Destilaba sexo.

A continuación, previa toma de carrera, el cantante se cuelga de un enorme campanario que indica que es hora de arder eternamente. Piel de gallina en el gallinero con el paralizante riff de “Hell´s Bells”. El set de Back In Black no terminaba aún porque venía “Shoot To Thrill” y más de uno se acordó de la familia de Pergolini. Después, las duras notas del bajo marcaban el inicio de “War Machine”. Aparecía una máquina de guerra colosal que tiraba bombas.

“You Shook Me All Night Long” aparecía como una arenga feliz y altamente coreable. Angus Young, sin demagogia alguna, ya se había autocoronado como rey supremo del rock and roll pero algo nos decía que tenía un as en la manga. Hacía el paso del ganso en claro homenaje al hombre que hizo todo posible: Chuck Berry. Golpeaba a la Gibson SG como si no hubiese mañana, lucía un destartalado uniforme colegial y transpiraba cataratas de sudor -la Garganta del Diablo, claro está- mostrándonos como nadie que todavía hay gente que deja absolutamente todo arriba de un escenario. La entrega era total. Pero las cosas no quedarían así nomás.

Después de la explosiva “T.N.T” y la lujuria de “Whole Lotta Rosie” -con muñeca inflable gigante incluida- llegaba lo mejor de la noche sin dudas: “Let There Be Rock”, que se extendió por varios minutos con un Angus Young como metáfora del Cancerbero de tres cabezas: la suya propia y los cuernos de la SG. El solo fue épico, extensísimo y poco demagógico. El más joven de los Young  hacía las veces de un Koinoor (poderoso y chiquitín)  cargándose al hombro un estadio completo, se ubica en una elevada tarima ubicada en el medio del campo y todo lo demás es historia, no hace falta más nada: es una celebración de rock como pocas veces se ha visto. La banda dejaba el escenario por un momento, era el ocaso del ritual satánico. “Highway To Hell” apareció como un himno transgeneracional y trangénico: activó cada gen de cada organismo vivo como una tormenta de lava subterránea. De la pantalla emergían llamas. El final fue de “For Those About To Rock” que incluyó salva de veintiún cañonazos para despedirse de las sesenta mil almas confiscadas.

En resumen: tembló todo, salía humo, destiló sexo, emergieron llamas, apareció una máquina de guerra infernal, fue demasiado bueno para ser real, fue AC/DC. Fue rock and roll.

El eterno problema de los teloneros

por Alan Levy

Comencemos por el principio. Desde hace ya varios años, el público argentino -y me atrevería a afirmar que es una tendencia globalizada- viene siendo estafado cada vez que asiste a espectáculos de estas características. Por no mencionar todas las restantes, mencionaré la estafa de los teloneros qué es una de las más perceptibles. Muy pocas veces se han visto bandas que tengan cierta afinidad con el género de la banda principal. Si esto fuese un festival, no habría tanto problema, pero dado que no lo es, suele aparecer como una mancha que, a veces, opaca  la jornada. Las bandas argentinas que ponen suelen ser menos afines aún, tal fue el caso de Cuentos Borgeanos con The Police, por mencionar solo un caso. En AC/DC, las cosas fueron más ridículas y dramáticas. Poner a la banda de Michel Peyronel a la cual no la conoce ni el loro (honestamente: ¿alguien la conocía?) no significa ni por asomo acercarse a un RIFF o alguna banda soporte digna de la aplanadora australiana. Pero si eso ya era malo, la introducción de Las Pelotas en el escenario parecía una broma de mal gusto. Sin embargo, además de repudiar a los responsables de la programación por tal desatino, debemos llamar la atención de un público de hard rock y metal cada vez más intolerante que bastardeó y agredió a botellazos a la banda con residencia cordobesa. Botellas de plástico llenas de orina que eran arrojadas a los músicos que pecaban simplemente de “no ser del agrado de la mayoría”, pese a los intentos del cantante de calmar los ánimos, la bronca no se calmó sino hasta el fin del set pelotero con una interesante versión de “El ojo Blindado”, uno de los himnos punk de Sumo. Una actitud fascista y altamente repudiable que encuentra antecedentes claros en la vez que, enojado por el maltrato a sus teloneros, Kurt Cobain decidió tocar de espaldas a Vélez y no tocó el himno Smells Like Teen Spirit ¿Qué hubiera sucedido si nos hubiésemos quedado sin “Higway To Hell”? Nada. Peor hubiera sido que la bajista o el tecladista de Las Pelotas -en última instancia, dos trabajadores de la cultura- hayan perdido un ojo gracias a la ira de algún malnacido.

Un recital en serio, carajo

por Franca

No hay palabras, no hay imágenes, no hay videos que puedan llegar a ilustrar mínimamente lo que pasó ayer y va a pasar mañana en la cancha de River. El espectáculo sobrepasa cualquier cosa imaginada, y es en cierto modo intransmisible.

Pero de todas formas me encuentro en el lugar de tener que escribir algo al respecto, y no por una cuestión de responsabilidad periodística, sino más bien para tratar de ver si puedo ordenar un poco todos los sentimientos, todas las ideas, toda la electricidad que me quedó en el cuerpo después de haber vivido un recital de AC/DC

La experiencia fue algo mucho más fuerte de lo que me hubiera imaginado, fue demasiado irreal. Cinco viejos arriba de un escenario espectacular dieron cátedra. Vinieron y dijeron: “las cosas se hacen así” y eso es demasiado importante, sobre todo en una época donde uno ya duda que “las cosas” se puedan hacer del todo. Fue mesiánico, divino, los australianos dijeron “que haya rock”, y hubo rock.

Hubo show también, un show de otra época hasta en el más mínimo detalle: desde el hecho que las entradas tuvieran el logo de la banda y no su nombre escrito con Arial en mayúscula hasta una Rosie inflable de unos 10 metros cabeceando desde el fondo del escenario, desde los cuernitos intermitentes que repartían desde el escenario hasta la enorme locomotora del “Rock And Roll Train”, y los cañones, y la enorme campana de “Hells Bells”, y las chicas del campo mostrando sus pechos y apareciendo por la pantalla principal. Un recital en serio, carajo. Un recital en serio en los días posmodernos en los que los campos se iluminan con la luz de las pantallitas de los celulares. Un recital que te lleva a las mejores épocas que vivió el rock.

Pero aún así, todo ese contexto en realidad careció de importancia. Angus Young se puede poner a tocar la SG con el escenario completamente despojado y el resultado va a ser el mismo, la música va más allá de los fuegos artificiales, incluso va más allá del sonido en sí. Se sintió en la piel. Podías cerrar los ojos y taparte los oídos y había algo que igual iba a hacerte saltar, estaba la sensación de estar viviendo algo demasiado bueno, la sensación de saber que tanto la gente que desde hace mucho tiempo viene puteando al rumor de “este año vienen” y la gente que llegó conociendo solo la melodía de “Highway to Hell” estaban gritando al mismo tiempo, la sensación de 60 mil personas mirándose a la cara y diciendo “no lo puedo creer”.

En River no hubo música, hubo rock, y eso es algo mucho más mágico. Fue una cosa dura, directa, básica, sin demagogia. Fue una cosa barrial e internacional. Un acto colectivo donde el público y la banda dejaron el cuerpo en “Shoot to Thrill” y la voz en “The Jack”. Fue el momento de entender que el mito de escuchar en vivo “Higway To Hell” no tiene nada de trillado ni de ingenuo, y que si ese tema, por más quemado que esté, se convirtió en un himno, por algo fue.

En River se vivió la paradoja de encontrar algo casi religioso en las más mundanas y seculares canciones. Puños en alto gritando “oy oy oy” al ritmo de “T.N.T” mostraban ese maravilloso cruce entre lo sectario y lo masivo que provocan este tipo de bandas.

En River estuvo AC/DC y ruego a todo aquel que no pudo ir miércoles o viernes que se haga presente el domingo (todavía hay entradas remanentes por Ticketeck). Porque la experiencia es demasiado increíble como para dejarla pasar.

Obviamente, para estar a la altura de la situación, me tengo que poner en el papel correspondiente.

El sol se estaba poniendo cuando arribamos en nuestro carruaje a la comarca de Bella Vista. Allí nos esperaban amigos y aventuras (y un dragón de yeso… uy, perdón, es que era demasiado groso el dragón, sigo con la retórica correspondiente) pues la Orden de Vanimatir llamó a viajeros, bardos y comerciantes de todas las comarcas aledañas para realizar un concilio de almas bienaventuradas.

“Alma Bienaventurada”

En el paraje del condado de Bella Vista reinaba un espíritu carnavalesco, interrumpido de a momentos por el sonido del acero y la madera chocando en riñas asombrosas. Pero más allá de algún conflicto caballeresco entablado entre clanes enemigos, la alegría alimentada por cuernos de cerveza, copas de hidromiel y carne de cerdo fue la protagonista de una jornada mágica.

“El campo de batalla”

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httpv://www.youtube.com/watch?v=HHFujpevJEw

“Arquero prodigioso”

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“Doncella Guerrera, rodeada de buitres”

¡Oh, nobles lectores, si hubieran visto las doncellas que acampaban apaciblemente bajo los fresnos! Ni siquiera el más valeroso cruzado se atrevería a interrumpir con su cortejo semejante equilibrio de paz, belleza y naturaleza. Menos aún sabiendo que aquellos que osaron picadamente tratar de conquistar a las damas con melosos discursos fueron arrojados al pozo del malvado e increíble DRAGÓN DE FUCKIN YESO y debieron morir en deshonra

“Dragón de (fucking) yeso”

El comercio en la feria fluctuaba con mayor velocidad que la corriente de dulce licor. Mercaderes de lejanos rincones acudieron a demostrar sus virtudes en cuero y acero, y en madera y brebajes artesanales. Desde antiguos tomos encuadernados en piel hasta filosas espadas bastardas eran accesibles siempre y cuando el comprador pudiera depositar una buena cantidad de monedas de oro en las manos de los artesanos.

“El Comercio”

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“La corriente de dulce licor”

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“Noble caballero siguiendo la corriente”

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“Caballeros”

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“El loco del pueblo”

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“El Hombre Penitente pasará”

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“Sin comentarios”

El ocaso anunciaba el fin de las riñas y solo unas pocas flechas sonaban con el viento cuando el aroma al cerdo adobado anunciaba el comienzo del banquete. El advenir de la plateada luna traía también consigo a cantidad de bailarines que deleitaron a los comensales con danzas populares.

“Alegres danzarines”

El campanear de las cotas de malla unió el ritmo de las notas medievales con la aparición en escena de los bardos encargados de anunciar el cierre de la jornada.

httpv://www.youtube.com/watch?v=rfsW9MyypuA

Abandonamos el condado y detrás quedaron misteriosos magos, poderosos guerreros y habilidosos artesanos.

“Misterioso mago realizando misteriosa magia”

Detrás quedaron los trovadores cuentos, y las doncellas y sus tules de seda. Detrás quedaron las espadas, las mandolinas y los barriles de hidromiel. Detrás quedó nuestro deleite y sorpresa por encontrar semejante evento en tiempos tan oscuros. Y sobre todo, detrás quedó UN ENORME Y MALVADO DRAGÓN DE YESO ASESINO.

“Enorme y malvado dragón de yeso asesino (de perfil)”

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“Enorme y malvado dragón de yeso asesino (de frente)”

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“Redactor y amigos desquiciados hechizados por el mago misterioso”

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Fotos: Bosse-de-Nague (el Loco del Pueblo)